夜深人静。
空荡荡的宅子里很寂静,仿佛没有一个人一般。
处理完所有相关事宜后,克里斯把自己锁在书房,独自坐在桌前,脸深深的埋进掌里,左手无名指上一枚婚戒在烛火下闪着光。
桌子上的资料被整整齐齐的叠好,被主人一遍又一遍的重复整理过,好像是做这些无意义的事情可以稍微安抚一下心中的烦闷心情一样。
在这种情况下,克里斯心里清楚,奥古斯汀是不得不除掉了。诚然,他的立场克里斯无法批判,但他知道的太多,并且已经失去了理智,不得不除掉。至于黛西,克里斯在受到威胁信的时候就知道她估计是活不成了。幕后主使不会允许这样的一个知情人存在。沙耶罗,没错,是为了引出他所以被杀害的,但这笔账怎么样也得算在幕后主使的身上。
克里斯从抽屉里翻出一盒烟,从胸前的口袋里掏出打火机,噌的一声点火,夹着烟凑过去。
他点不着。
克里斯的手,在拿枪的时候很稳。现在夹着一根烟,却有些微微的颤抖。
黛西。克里斯恍惚的想着,他还记得少女脸颊上淡淡的粉色,还有小鹿般清澈的双眸。
她对我那般好。克里斯想着。
那一年,他还只有十九岁。刚刚从南美殖民地回来不久,根本不被法国的上流社交圈所接受。他记得那次尴尬的晚宴,甚至没有人多看他一眼,更别谈共舞了。他一个人攒着酒杯,站在一旁,颇有些腼腆的不安,只有黛西上前与他搭话。她是位美丽,温柔的少女,尽管身家出身上流社会,但仍然天真善良。
我可以救下她的。克里斯痛苦的想,明明有那么一点的可能,他却没有冒这个险,转而将计就计,派自己忠心的手下去赴约,眼睁睁的看着他们命丧火海。
还有她的丈夫,克里斯想着,颤抖着深吸一口烟卷,还有沙耶罗,奥古斯汀视为生命的爱人,都是因为他才死的。
而他在不久前,就是用这只夹烟的手,亲自结束了他唯一的挚友的生命。
克里斯把烟按灭在玻璃烟灰缸里,突然毫无征兆的起身,猛的把所有的东西都扫落在地上。烟灰缸一骨碌的滚下了,在精致的地毯上发出一声闷响。他颤抖着把资料书页撕的粉碎,脖颈处青筋暴起,像头受伤的狼一样喘息着。
不。克里斯痛苦的想着,把脸埋进手掌里。
我不愿意。
克里斯的眼睛闭着,掌心是干燥的,但心口却刺痛着,堵得让他喘不过气来。
我不愿意啊。
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